Ian McEwan: Amsterdam (**)

(198 pág.; Anagrama)                                   (61; noviembre de 2011)

En el entierro de una mujer están su marido y tres hombres que fueron sus amantes antes de que se casara. Los cuatro se conocen, lo saben y hay relación entre ellos. Entre los amantes hay un músico, un periodista y un político. Con estos mimbres el autor crea una tupida red de la que no se pueden escapar. En Amsterdam terminan, nuevamente, encontrándose los cuatro.

El párrafo anterior intenta, sin desvelar nada, crear un ambiente o una razón por la que leer este libro, lo suficientemente corto como para que, en el caso de que no guste, no se haya perdido mucho tiempo. A mí me ha gustado lo suficiente como para recomendarlo y aconsejar que el primer capítulo dedicado al músico no sea tomado como modelo del resto de la novela, sino como una manera de crear una atmósfera alrededor de la tarea de componer, que no la conozco, pero que me la hizo creíble, aunque pueda ser un poco tediosa su lectura.

La contraportada tiene algunas frases de sus críticos, entre ellas que es su novela más divertida. Este lector se entretuvo con la lectura del libro, pero no halló dónde vio la diversión el crítico.

“Dos antiguos amantes de Molly Lane esperaban fuera de la capilla del crematorio, de espaldas al frío de febrero.”

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Miklós Bánffy: Las almas juzgadas (***)

(528 pág.; Libros del Asteoride)        (60; noviembre de 2011)

En las ediciones inglesas la primera página de un libro se utiliza para escribir unas cuantas reseñas. En este caso, por ejemplo, podría aparecer algo así como:

“Si Tolstoi abriera el libro al azar y leyera un par de páginas pensaría que lo había escrito él.”   Weekly Saturday

“Una lección de historia.”   Books’ Time

“Una Anna Karénina con un final más terrible, si cabe.”   Booked books

Aunque pueda parecer una broma, no lo es, salvo por los títulos de las revistas literarias. Esta novela es todo eso y más. Tiene la narrativa sucinta de Tolstoi en el sentido de no necesitar grandes alharacas para explicar las situaciones que viven sus protagonistas, por dramáticas que estas puedan ser; describe la situación en la que se encontraban los países de Europa a principios del siglo XX y que dio pie a la Primera Guerra Mundial y, por último, la historia de amor que se vive, similar a la de Anna Karénina, tiene otro final.

A diferencia de la primera entrega (número 52 de 2011) de esta trilogía transilvana, aquí hay un protagonista principal acompañado por la política húngara del momento, sus ansias por el amor de una mujer casada y las descripciones de la vida de los nobles que se intuye que Bánffy las vivió en primera persona por su profundo conocimiento.

¡A ver cuánto aguanto hasta leer la tercera y definitiva parte!

“La sesión de aquel día estuvo muy concurrida; el Parlamento, abarrotado.”

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W. Somerset Maugham: Servidumbre humana (***)

(537 pág.; Círculo de Lectores)         (59; noviembre de 2011)

Soberbia novela autobiográfica en la que el protagonista padece los hechos vitales de su autor: padecía una deficiencia física, perdió a sus padres cuando era niño, su tutor apenas se encargó de él y lo predestinó a ser sacerdote, aunque estudió la carrera de medicina.

La diferencia entre Maugham y su personaje es que a este todavía le queda un descenso a los infiernos, del que saldrá gracias a sus buenos sentimientos y Maugham fue el autor más apreciado de obras de teatro de su época, con ocho éxitos consecutivos, y el escritor mejor pagado.

Esta fue su segunda novela y está considerada como la mejor de su producción aunque tardó más de quince años en aparecer impresa, pues los cuatro o cinco primeros editores no la quisieron imprimir, y el primero que quiso no fue aceptado por Maugham: ¡le pagaba menos de las mil libras que consideraba que valía su obra!

“El alba apuntó gris y oscura.”

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Javier Marías: Los enamoramientos (**)

(401 pág.; Alfaguara)                        (58; noviembre de 2011)

Truculenta. Esta es la primera palabra que me vino a la mente cuando acabé de leer esta novela. La historia, totalmente relatada por la protagonista, contiene la sucesión de lo que le acontece a ella más un sinfín de supuestos creados por su imaginación, incluyendo conversaciones que habrían podido ocurrir si lo que ella supone hubiera sucedido, lo que hace que haya capítulos totalmente imaginarios.

Unas líneas para resumir el libro: una joven ve desayunar a un matrimonio todos los días y tiempo después el marido muere a manos de un vagabundo. Ella conoce casualmente a uno de los mejores amigos del marido e inicia una relación sentimental con él, lo que da pie a que descubra hechos relativos al trágico suceso.

En julio de 2010 leí Corazón tan blanco (número 31) y me cautivó. No me ha sucedido lo mismo con esta última obra. No obstante, como tenemos muchos libros suyos en casa porque es uno de los escritores predilectos de Marisol, tendré más oportunidades de deleitarme con sus historias.

“La última vez que vi a Miguel Desvern o Deverne fue también la última que lo vio su mujer, Luisa, lo cual no dejó de ser extraño y quizá injusto, ya que ella era eso, su mujer, y yo era en cambio una desconocida y jamás había cruzado con él una palabra.”

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Carmen Martín Gaite: Lo raro es vivir (**)

(229 pág.; Anagrama)                                   (57; noviembre de 2011)

Hace unos diecisiete años leí una novela de Martín Gaite, seguramente La reina de las nieves. Yo apenas había leído literatura española, así por encima, un libro de Marsé y un par de Cela. No creo que mucho más. Aquel libro, del que ahora no tengo ningún recuerdo, sé que me gustó y me impresionó.

Como en casa hay una media docena de esta autora, ya tocaba leer otro. Y por razones muy personales he elegido el que escribió a continuación, con lo que aquel fue el primero y el último de una etapa de mi vida y este es el primero, pero no será el último de esta etapa, que sí será la última.

Dejando ya la parte autobiográfica, por la parte lectora he de decir que quizá no me haya gustado como aquel (yo tampoco soy aquel), pero sigue siendo una autora a tener en cuenta y que hace disfrutar con las frases que pone en boca de la protagonista con las que intenta transmitir los sentimientos de esta: una joven que ha perdido recientemente a su madre, su padre ya había formado otra familia y tiene a su abuelo muy delicado; pero aunque parezca un drama no lo es, sino que es un fragmento en la vida de esta muchacha de los que cualquier persona puede decir que ha vivido.

Quizá la forma de escribir de Martín Gaite sea fácil, no lo sé, pero la sensación que me deja es que es una hábil trenzadora de bellas palabras y eso no me disgusta.

“Hay veces en que lo normal pasa a extraordinario así por las buenas y lo notamos sin saber cómo.”

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Thomas Mann: Mario y el mago – Sangre de Welsas (**)

(126 pág.; Plaza & Janés)    (56; octubre de 2011)     (Premio Nobel 1929)

Este libro contiene un relato largo, el primero, y uno corto. Este último no ha sido publicado en muchas ocasiones, pues el propio Mann intentó impedir su primera publicación. Trata de un matrimonio que tiene dos hijos y dos hijas, los dos mayores de una pésima educación y la pareja menor, gemelos, entre los que termina naciendo una relación incestuosa. A pesar de ello, no es escabroso y mucho más ligero que el primer relato.

Esta historia también trata de un matrimonio, en esta ocasión con dos hijos menores, que veranean en una localidad italiana y van a ver a un mago. Mann describe con detalle la estancia de esta familia en dicha localidad y la relación con sus habitantes, así como la función nocturna a la que asisten y que da pie al título del relato. Parece ser que el mago representa a Mussolini y el público a los italianos, que a pesar de que eran maltratados le seguían incondicionalmente.

Este pequeño volumen, que aunque en la portada indica que es un obsequio de un hotel puede encontrarse bajo el sello de Plaza & Janés, es una manera de conocer, sin menoscabo de su calidad, al autor de La montaña mágica, su obra más famosa.

“Torre di Venere me dejó el recuerdo de una atmósfera desagradable.”   Mario y el mago

eBook: Mario y el mago.                                          http://epubgratis.me/

William Faulkner: El ruido y la furia (**)

(325 pág.; Alfaguara)           (55; octubre de 2011)        (Premio Nobel 1949)

Otro libro difícil de leer. Los dos primeros capítulos, es decir la mitad del libro, tienen una curiosa sintaxis: no hay interrogantes y las respuestas van a continuación de las preguntas; los pensamientos del narrador se entremezclan en la acción (aunque aquellos van en cursiva); muchas veces se habla de un personaje sin saber quién es, aparte de que dos de ellos tienen el mismo nombre y a otro se lo cambian; resumiendo, a un tris he estado de dejarlo.

Pero los dos últimos capítulos son normales, con lo que te enteras de qué va la historia: tres generaciones de una familia en los inicios del siglo XX en la América (del Norte) profunda. El narrador de la primera parte padece un elevado grado de subnormalidad, y el protagonista de la segunda es un déspota sin miramientos, la madre fallece antes que la abuela y esta no puede manejar a toda la familia y a los sirvientes que tienen. En fin, una alegría. Al final hay un apéndice en el que aclara los entresijos de la familia y que yo aconsejaría leerlo primero, aunque se pierda la intención del autor en que sea el lector (atento y perspicaz) el que lo vaya descubriendo.

Le daré otra oportunidad porque quiero pensar que este libro debía ser uno de esos intentos por escribir de forma diferente y abrir nuevas vías, pero …

“A través de la cerca, entre los huecos de las flores ensortijadas, yo los veía dar golpes.”

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Naguib Mahfuz: El callejón de los milagros (**)

(299 pág.; Alcor)              (54; octubre de 2011)            (Premio Nobel 1988)

El autor obtuvo el Premio Nobel, la acción se sitúa en un paraje exótico para los occidentales, las descripciones de la vida en El Cairo durante la Segunda Guerra Mundial son interesantes, pero  creo que es una novela que merece el calificativo de aconsejable, a secas.

Me ha recordado, aunque hace muchos años que la leí, a La Colmena de Cela o a La calle de Valverde de Aub: bastantes personajes, algunos bien curiosos, el Madrid de la posguerra en el primer caso o el de la dictadura de Primo de Rivera en el segundo, pero no me parece que ninguna de ellas llegue a hacer sentir al lector las sensaciones y vivencias de los personajes. Es decir, su lectura se queda sólo en un acto físico.

No obstante, creo que vale la pena por conocer a Mahfuz y, si cuando menos te ha sorprendido el personaje que ayuda a los menesterosos, darle otra oportunidad con Entre dos palacios, que es el primer libro de una trilogía considerada su mejor obra.

“Muchos son los detalles que lo proclaman: el callejón de Midaq fue una de las joyas de otros tiempos y actualmente es una de las rutilantes estrellas de la historia de El Cairo.”

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Donna Leon: Muerte en La Fenice (*/**)

(283 pág.; Seix Barral)                                  (53; octubre de 2011)

Mi primer libro de Donna Leon pero, probablemente, el último, y eso que en casa hay más de una docena.

Es un libro que se puede leer, pero no se debe esperar gran cosa de él, pues de los personajes que son principales hay alguna descripción o detalle de su carácter, pero de la media docena de secundarios hay muy poco, en algún caso una sola línea, lo que me parece incomprensible. Las descripciones de los recorridos por Venecia están bien, pero no le hacen justicia a la ciudad; puestos a elegir, prefiero el capítulo del libro anterior (el de Bánffy) que transcurre en Venecia, pues ese sí que transmite la sensación que un viajero puede llevarse de esta bellísima ciudad.

En resumidas cuentas, como a mitad del libro di con el asesino, considero que no hay una trama lo suficientemente bien construida como para aconsejarlo sin ponerle las pegas expuestas.

¡Ah, casi me olvido! Parece una biografía de Von Karajan, y eso tampoco me gustó.

“El tercer aviso, que anunciaba que iba a continuar la ópera, sonó discretamente en los salones de descanso y los bares del teatro La Fenice.”

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Miklós Bánffy: Los días contados (***)

(666 pág.; Libros del Asteroide)        (52; octubre de 2011)

Perteneciente a una de las dinastías más importantes de Transilvania (húngaro cuando nació, rumano cuando murió, por el reparto que se hizo del imperio austrohúngaro después de la Primera Guerra Mundial), fue político (Ministro de Asuntos Exteriores), diplomático, músico, pintor, dramaturgo, escenógrafo y novelista.

Y esta obra, la primera de la trilogía, es un mosaico de personajes, situaciones y vivencias de la Hungría de principios del siglo XX que está narrada de tal forma que te ves en medio de lo que va aconteciendo y no deseas dejar de leer para ir avanzando en la acción y conociendo cada vez más de sus personajes y su historia.

Y si el autor fue tan polifacético y en esta novela, por lo menos, tan buen narrador, y la obra es una de las más importantes de Centroeuropa, ¿por qué no se conoce ni a uno ni a la otra? Por los cuarenta años de ostracismo que padecieron los dos países ya mencionados en la época del comunismo. Un escritor más que, mereciendo disfrutar en vida el reconocimiento a su obra, muere en la sombra por culpa de la dictadura.

(La misma época y el mismo escenario, pero no tiene nada que ver con El hombre sin atributos. ¡Nada!)

“Una tarde soleada de principios de septiembre.”

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