Paul Auster: La invención de la soledad (*/**)

            (244 pág.; 7’50 €; Anagrama)                                  (14, octubre de 2009)

            El libro consta de dos partes autobiográficas: Retrato de un hombre invisible y El libro de la memoria.

            La primera parte comienza cuando se entera de la muerte de su padre y está dedicada a él. Aunque trata de razonar y encontrar motivos a la forma de ser de su padre describe su vacía vida de forma totalmente descarnada. Esta parte a pesar de tener mayor unidad y explicar la historia de su familia paterna, el personaje de su padre hace que toda ella sea de muy agrio sabor.

            En la segunda parte hay una mezcolanza entre pasajes de su propia vida, la de su hijo, la de su abuelo materno y un ensayo acerca de la memoria. Este ensayo hace que esta parte sea más ardua de leer que la primera.

“Un día hay vida.”

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Max Aub: La Calle de Valverde (**)

             (544 pág.; 2’95 €; El País)              (13, septiembre y octubre de 2009)

            Cuando era adolescente me encontré en la calle sus Crímenes ejemplares y lo leí. Me impresionó y este otoño buscando un libro por leer en mi biblioteca encontré éste.

            Obviamente no tiene nada que ver con el anterior, que sólo son frases del porqué cada uno cometió el crimen por el cual está en la prisión, pero curiosamente la escritura en este libro de Aub es directa, casi sin explicaciones. Sus frases pueden ser de seis palabras coma otra frase punto y otra más. A pesar de poder leerse muy rápido y que no hay grandes descripciones que ralentizan la acción, me parece que su estilo hace que uno se pierda (yo lo hice) en quién dice qué en un diálogo o quién es ese personaje en un pasaje concreto.

            Trata de los años veinte durante la dictadura de Primo de Rivera y muchos de los personajes son reales, pues está basado en hechos vividos por Aub.

“—No, si a las personas prudentes nos toman por tontas.”

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Javier Cercas: Anatomía de un instante (*/**)

            (463 pág.; 21’90 €; Literatura Mondadori)         (12, septiembre de 2009)

            De instante, nada. Largo, tedioso y repetitivo. Tan repetitivo que las palabras “repito” y “chisgarabís” deben aparecer unas cincuenta veces, por lo menos.

            Dice que incapaz de escribir una novela sobre el 23 F, al final escribió un relato sobre lo que sucedió. Lo que le ha salido es un tratado de Lógica sobre qué, quién, cómo, dónde y cuándo que sólo vale la pena leerlo si te interesa mucho el tema, pues el hilo conductor, que son las preguntas que se hace y se va respondiendo, es tan enrevesado que deseas acabar el libro para saber si hay algún dato que no conocías (que en mi caso los hubo, y muchos).

“A mediados de marzo de 2008 leí que según una encuesta publicada en el Reino Unido la cuarta parte de los ingleses pensaba que Winston Churchill era un personaje de ficción.”

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Ross King: Ex libris (*/**)

            (574 pág.; 9’00 €; Seix Barral)                            (11, septiembre de 2009)

            La contraportada promete mucho más que lo que se encuentra en el libro.

            Es interesante conocer el Londres del siglo XVII, lo que representaban los libros y las bibliotecas importantes en dicha época, y en veinte de sus últimas cincuenta páginas está lo que realmente me hubiera gustado leer a mí: la dificultad de saber la longitud en el mar (es decir la hora y posición reales) en el mencionado siglo. Y poco más.

            Lo que pienso está muy bien explicado aquí:

http://reginairae.blogcindario.com/2006/02/00262-ex-libris-de-ross-king.html

“Cualquiera que quisiera comprar un libro en el Londres de 1660 podía elegir entre cuatro zonas.”

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Marian Keyes: Sushi para principiantes (**)

(477 pág., pero letra demasiado pequeña; 5’95 €; El País)  (10, agosto de 2009)

            Este libro narra la historia de una docena de personas dedicadas a lanzar una revista “para mujeres”. Habla de la gente de treinta años y con ganas de comerse el mundo. Hay escenas que te hacen reír a gusto. Lo leí después de Vida y destino y 2666. Esto último puede ser considerado como el mejor consejo.

“Desde hacía semanas se respiraba una atmósfera extraña en la revista Femme, una sensación de que algo no funcionaba bien.”

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Néstor Luján: La cruz en la espada (*)

(245 pág.; 12’02 €; Planeta)                      (9, no leído en agosto de 2009)

            Quería leerlo para enterarme de cómo acabó sus días Quevedo, pero lo interesante ya está dicho en las primeras páginas. Dejé de leerlo en la página 125. Esperaba algo más de Luján.

No recuerdo en que página la lluvia “era una pura maravilla” (¿acababa de salir del cine de ver My fair lady?) y el punto en el que lo dejé fue este: “Don Hugo le rogó que tomara asiento, ordenó a Helmut que trajera el mejor vino de sus pagos, pues sabía de antiguo la afición que el francés tenía por los vinos generosos siendo como era de familia borgoñona, y le rogó que tomara asiento”.

Es decir, el libro no lo leyó su autor, ni su editor, ni su corrector (si lo hubo) y yo no lo terminé.

Roberto Bolaño: 2666 (***)

(1.125 pág.; 35’50 €; Anagrama)                           (8, agosto de 2009 en Huesca)

            Bolaño estaba considerado uno de los mejores escritores actuales en castellano. Esta fue su última obra, pues murió con cincuenta años.

            Son cinco partes bien diferenciadas aunque todas con un hilo conductor: el escritor Beno von Archimboldi. El primer capítulo de casi 200 páginas se lee de un tirón (claro que yo estaba de vacaciones la semana que leí el libro), pero aunque la obra no es real, la cuarta parte llamada “La parte de los crímenes” es aterradora: describe uno a uno los crímenes de Ciudad Juárez (no sé si están todos, pero son muchos los que están). Este capítulo se hace muy difícil de leer, pues creo que está muy bien escrito ya que no puede ser fácil detallar, párrafo tras párrafo, un asesinato tras otro de tamaña crueldad.

“La primera vez que Jean-Claude Pelletier leyó a Benno von Archimboldi fue en la Navidad de 1980, en París, en donde cursaba estudios universitarios de literatura alemana, a la edad de diecinueve años.”

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Vasili Grossman: Vida y destino (***)

(1.111 pág.; 26’- €; Galaxia Gutemberg)              (7, agosto de 2009 en Tenerife)

            Esta novela trata de la batalla de Stalingrado, pero haciendo especial hincapié al sistema impuesto por Lenin y Stalin en Rusia. Está comparada con Doctor Zhivago de Pasternak y Guerra y paz de Tolstoi. Como no se anduvo por las ramas con la crítica a Stalin fue condenado al ostracismo y murió sin ver publicada su novela. Era periodista y fue el primero en publicar la existencia de los campos de exterminio nazis.

            Si decides leerla y eres sensible te aconsejo que no lo hagas en público. En el capítulo 18 hay una carta de una madre a su hijo de unas 14 páginas: hay que ser una roca para no ponerse a llorar.

“La niebla cubría la tierra.”

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Miguel de Cervantes: Don Quijote de la Mancha (***)

(1.249 pág. más 101 de presentación; 9’83 €; Alfaguara)

¿Hay alguien que pueda dar más por menos? No seré yo quien pueda decir algo mejor que lo que ya se ha dicho del Quijote, pero sí me hubiera gustado que alguien que lo hubiera leído me hubiera dicho que me iba a gustar mucho leerlo y que me iba a reír. En el segundo libro, Don Quijote y Sancho Panza hablan de la publicación del primer libro y de sus aventuras como si ellos fueran reales, ¡y esto se escribió a principios del XVII! Para muestra, el mejor inicio que nadie haya escrito jamás:

“En un lugar de la Mancha, de cuyo nombre no quiero acordarme, no ha mucho tiempo que vivía un hidalgo de los de lanza en astillero, adarga antigua, rocín flaco y galgo corredor. Una olla de algo más vaca que carnero, salpicón las más noches, duelos y quebrantos los sábados, lentejas los viernes, y algún palomino de añadidura los domingos, consumían las tres partes de su hacienda”.

No sigo porque lo transcribiría todo y tardaría un rato largo. Si a alguien le asustan sus más de mil páginas también hay ediciones donde está marcado lo que no es necesario leer para poder seguir la trama, por lo que se aligeran, sobre todo, las largas historias del primer libro y cualquier edición contiene pies de página con aclaraciones de léxico (por lo de adarga).

(6, el primer libro en 2005; el segundo en julio de 2009)

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David F. Wallace: Entrevistas breves con hombres repulsivos (**)

(403 pág.; 8’95 €; Debolsillo)                     (5, junio de 2009 en Florencia)

            Otro libro del autor de La broma infinita. Este es de relatos cortos. Algunos de ellos bien salvajes. Muy curiosas las entrevistas sin preguntas y los Acertijos pop. Es un autor con mucha inventiva.

Relatos a destacar: La persona deprimida, Entrevistas breves con hombres repulsivos, El diablo es un hombre ocupado, Tri-Stan: He vendido a Sissee Nar a Ecko.

“La persona deprimida sufría una angustia emocional terrible e incesante, y la imposibilidad de compartir o manifestar esa angustia era en sí misma un componente de la angustia y un factor que contribuía a su horror esencial.”

La persona deprimida

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Haruki Murakami: After Dark (*)

(248 pág.; 16’15 €; Tusquets)                               (4, segundo trimestre de 2009)

            Este libro lo compró Marisol para mí. No sé porqué. Es un libro raro. El autor dirigió un club de jazz y es de los pocos escritores japoneses de grandes ventas.

            Según la solapa de la portada: “personajes solitarios, y encuentros accidentales que más parecen desencuentros”. Ya lo he dicho, raro.

“Perfil de una gran ciudad.”

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Carmen Laforet: Nada (**/***)

(304 pág.; 7’95 €; Booket)                                   (3, segundo trimestre de 2009)

            Cuando me enteré que una mujer de veintitrés años había ganado el primer premio Nadal en  la España de la posguerra tuve ganas de leer su novela. Además el título me parecía desolador, por lo que aún me parecía más increíble su premio.

            Han pasado muchos años desde ese deseo hasta ahora. Lo he leído y ha valido la pena. Los que nacimos poco antes del “desarrollo” no vivimos las situaciones que describe el libro, pero sí que nos llegó hasta nosotros ese olor rancio debido a la mezcla entre la estrecha mentalidad sempiterna española y las más de dos décadas que ya llevaba la dictadura fomentándola y favoreciéndose de ella.

“Por dificultades en el último momento para adquirir billetes, llegué a Barcelona a medianoche, en un tren distinto del que había anunciado y no me esperaba nadie.”

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Anthony Powell: Una danza para la música del tiempo: Primavera (**/***)

            (606 pág.; 22’27 €; Anagrama)

Son cuatro libros de los que éste es el primero. Fueron escritos a lo largo del tercer cuarto del siglo pasado y narran las vivencias de más de trescientos personajes a lo largo de sesenta años del siglo XX. No es que se parezca a Retorno a Brideshead, pero para que tengas una imagen (si es que viste la serie). Está considerada una obra capital en la literatura inglesa y es comparada a En busca del tiempo perdido de Proust.

Powell es también el autor de El rey pescador de la que se hizo una película.

(2, comenzado a leer en 2008 y terminado en el segundo trimestre de 2009)

“Los hombres que trabajaban en la esquina se habían montado en plena calle una especie de campamento, cuyo perímetro parecía marcado por las luces rojas de unas lámparas de seguridad montadas sobre trípodes, al borde de una sima en la carretera que conducía a la red de desagües subterráneos.”

David Foster Wallace: La broma infinita (**/***)

(1.208 pág. de las que 116 son “notas a pie de página”; 30’- €; Mondadori)

            Esta obra tan ambiciosa trata de una escuela de tenis para adolescentes (que conocen infinidad de drogas), de su director (que a la vez era director de cine), de la ONAN (Organización de Naciones de América del Norte: Canadá, EEUU y México), de unas asociaciones de drogodependientes y alcohólicos y de unos independentistas terroristas de Quebec que están lisiados y van en sillas de ruedas. ¡Casi nada!

            Mientras estaba leyendo este libro su autor se suicidó. Esto no dice nada en favor de leerlo, pero me dejó muy impresionado.

            (1, comenzado a leer en 2008 y terminado en el primer trimestre de 2009)

“Estoy sentado en una sala, rodeado de cabezas y de cuerpos.”

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