(172 pág.; Anagrama) (70; octubre de 2022)
Marisol me regaló este libro por Reyes antes de que
hubiera leído el primero que me compré yo. Correr me gustó mucho, pero
el siguiente, que era narrativa ya no me gustó y este ha estado en la misma
línea. No sé dónde he leído que Echenoz es el escritor que sacará a flote a la
literatura francesa, pues están bien apañados, más vale que empiezan a buscar a
otro.
Este Fulmard es un cretino que no sabe hacer nada y
Echenoz decide cogerlo para (de)construir otra de sus novelas que le divierten
(lo dice un crítico en la contraportada) pero que, a alguien como yo, le
aburren soberanamente. Si esta novela tuviera más de doscientas páginas no la habría
terminado. No me apetece ni intentar un resumen y, aunque no lo parezca, la
frase al pie de la portada es la primera de la historia.
“En este punto de mis reflexiones estaba cuando se produjo
la catástrofe.”
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