(228 pág.; Alianza) (60;
octubre 2013)
Recuerdo que algún tiempo antes de
morir Salinger le fue tomada una foto saliendo de un establecimiento: se ve la
cara de un hombre ya mayor con un visaje rabioso y la mano adelantada intentando
atrapar la cámara que lo atrapaba a su vez. No sé si la novela es
autobiográfica, pero mientras la leía recordaba la única foto que conocía de
él.
Un joven de buena familia, que está
a punto de cumplir los dieciséis años, es expulsado de su cuarto colegio poco
antes de las fiestas navideñas. Como su familia no lo espera hasta dentro de
tres o cuatro días más tarde, decide pasarlos en un hotel de Nueva York en
compañía de alguno de sus conocidos.
La novela está escrita en primera
persona y no hay suceso, conversación o personaje que aparezca en ella que no
se lleve un comentario mordaz, despectivo o, cuando menos, crítico; pero
razonado desde el punto de vista de un adolescente de dieciséis años ya desencantado
de su, o la, vida. Lo que ocasiona alguna sonrisa en el lector, porque ¿cuántas
veces no hemos pensado alguna cosa que la edad nos ha aconsejado no expresarla
en voz alta, pero que era de ese tenor?
A mí me parecía divertida, pero a
Marisol no le había gustado por lo triste que es. Pero es que lo que le va
sucediendo al muchacho, que acaba de salir del cascarón, pero el dinero que
tiene le permite asomarse a la vida adulta, muestra a una persona sola que
busca compañía y que lo que más desea es estar con su hermana menor a la que no
deja de ponderarle su gracia e inteligencia.
En resumen, una excelente novela que
se lee con ganas de no dejarla hasta llegar al final de la misma y lamentando
que se acabe tan pronto. Para muestra, el botón inicial que figura abajo.
“Si de verdad les interesa lo que
voy a contarles, lo primero que querrán saber es dónde nací, cómo fue todo ese
rollo de mi infancia, qué hacían mis padres antes de tenerme a mí, y demás
puñetas estilo David Copperfield, pero no tengo ganas de contarles nada de eso.”
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