John Updike: Más Bech (*/**)

            (211 pág.; Argos Vergara)                                    (49; noviembre de 2010)

            Ya me avisó Marisol de que no le había gustado el libro, pero me pudo el hecho de que sea un autor reconocido, pero como dice Manquiña en Airbag: “tú tenías mucha razón, no te hice caso”.

            Es una serie de relatos sobre un escritor que, harto de todo y cansado de nada, vive de una conferencia por aquí o una entrevista por allá, o que gana un premio por ser el que más tiempo hace que no publica. Pero eso no es suficiente: no es suficientemente hilarante, ácido o irónico, por lo que su lectura no aporta mucho y no es interesante.

            Quizá el capítulo que se salva es el de Tierra Santa que sí es cáustico y algunos párrafos de los dos últimos, a pesar de que estos rozan lo vulgar por soeces.

“Aunque Henry Bech, el escritor, en sus años de madurez casi había dejado de escribir, sus libros, como irónicamente, seguían viviendo, proyectando sombras titilantes sobre el centro de su vida, donde se mantenía acobardada eso que llamaban su reputación.”