(111 pág.; Anagrama) (21; junio de 2021)
Sin querer me olvidé de comentar este libro cuando lo
acabé. Esto me ha pasado alguna vez cuando he acabado dos muy seguidos y este,
al ser tan corto, lo acabé demasiado rápido y me enfrasqué en el de McCullogh.
Yo no sabía quién era la autora, ni su madre, ni si era
semi autobiográfico, por lo que lo leí como una narración que podía, o no,
estar basada en hechos vividos, pero sin que eso le diera un significado
especial. Lo que sí percibí fue que recreaba muy bien lo que podría haber
sido, para la gente guapa, un pueblo como Cadaqués en los años setenta. Otro
aspecto muy importante en la narración es el sentimiento que tiene la
protagonista en relación a la muerte de su madre, que puede que aburra o canse
a algún lector.
Me he sentido ligeramente identificado con sus
sensaciones a este respecto. Y creo que, aunque he estado muy lejos de Cadaqués,
de la gente guapa y de los setenta, lo refleja muy bien. Me ha gustado.
“Por alguna extraña
razón, nunca pensé que llegaría a los cuarenta años.”
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