(601 pág.; Salamandra) (17;
marzo de 2015)
Rowling es autora del fenómeno Harry Potter cuya película me terminó aburriendo. No es un problema
de la autora ni de la película: a mí me aburre la fantasía. Pero publica este
libro y me entra el gusanillo de saber cómo es. Es un tres estrellas innegable.
En un apacible pueblecito inglés se produce una baja en
el concejo parroquial debido a la súbita muerte de uno de los miembros del
mismo. Lo que en unas circunstancias normales se habría resuelto con el
nombramiento de otra persona, aquí representa el estallido de un volcán que, si
bien no estaba dormido no presentaba gran actividad, pero que en su despertar
arroja todo lo que lleva dentro: viejas inquinas, maquinaciones, resabios y
todo aquello que la mente humana atesora y almacena de los demás a fin de
hacerlo salir cuando más daño puede hacer.
Es una novela para adultos y en ella intervienen los
adultos de la historia y sus hijos y, en menor medida, algún personaje de la
tercera edad. Los adultos tienen sus historias, los adolescentes las suyas y se
entremezclan las unas con las otras, siendo muy interesantes todas y cada una
de las que se cuentan. ¡Porque la fantasía me aburre por que si no me
replantearía leer la obra mencionada en el primer párrafo!
“Barry Fairbrother no quería salir a cenar.”
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