Joe Dispenza: El placebo eres tú (*)

(leídas 28 de 382 pág.; Urano)                                 (21; mayo de 2019)

Por Navidad Ana, que no Anna, me regaló este libro. Toda una amabilidad que no me esperaba. Aunque el tema no es de mi cuerda hace unos días me propuse leerlo y ver hasta dónde llegaba. Ahora dejaré hablar al libro:

      - impreso en la portada: “6º edición”; página 6: “1ª edición” – publicidad engañosa

·   - solapa contraportada: “Joe Dispenza… tras lesionarse varias vértebras, volvió a caminar… sin someterse a cirugía.”; página 6: “El autor… solo pretende… ayudar en la búsqueda del bienestar emocional y espiritual.” - ¿a qué viene lo de las vértebras?

· - el prólogo es un panegírico y entre sus perlas, la página 14: “… neuroplasticidad autodirigida… Entrégate con entusiasmo al proceso y despréndete de los pensamientos, los sentimientos y los puntos de referencia biológicos que te han estado limitando, ya que no tienes nada que perder.” – salvo tu tiempo

  - página 18: “… cada día me centraría en esa inteligencia que habitaba en mí y le encomendaría un plan, una plantilla, una visión con órdenes muy concretas, y luego dejaría que esa mente superior dotada de poderes ilimitados se encargara de mi curación,…” - ¿poderes ilimitados?

       -   página 21: “Nueve semanas y media después del accidente…” – un toque “sonrisa vertical”

·  -  página 227: “… la materia física no existe o se manifiesta hasta que es observada,… cuando dejamos de prestarle atención de desvanece y vuelve al lugar de donde vino.” - ¿ah, sí? ¿de dónde?

·   - en la misma página, capítulo “La mente cuántica”: “La materia se está constantemente transformando y pasando de manifestarse en materia a desaparecer en energía (de hecho unas 7,8 veces por segundo).” - ¿desaparecer?; 7,8 veces ¿qué físico lo ha demostrado, o lo ha comprobado él?

·   -  y, por último, porque esto es una tomadura de pelo, en la inefable página: “Es decir, si te imaginas una situación futura que desees vivir en tu vida, esta realidad ya existe como una posibilidad en algún lugar del campo cuántico –más allá del tiempo y del espacio– esperando a que la observes.” – le creería si pudiera ver su accidente y la mencionada recuperación cuántica. Antes de esta teoría los tipos como Despenza vendían crecepelos en el oeste.

“Yo nunca busqué hacer la labor a la que me dedico como conferenciante, autor e investigador, fue ella la que me encontró a mí.”

Fernando Marañón: Gilda en los Andes (**/***)

(410 pág.; Berenice)                          (20; mayo de 2019)

Eva me regaló este libro en Navidad y, como aún no está gratilizado, lo he leído a mano. No sé si ella ha leído algo de este autor o se ha basado en que la historia va de cine, pero el resultado de su lectura ha sido muy placentero. Hay multitud de referencias cinematográficas de todo el mundo y también del teatro en España. Para los que nos gustan ambas artes es divertido encontrarse referencias que van desde los años cincuenta hasta nuestros días.

Hay tres historias entremezcladas y la de los espías de Dinamarca se me ha hecho confusa y, quizá, podría haberse tratado de otra forma; no obstante, la historia principal es interesante, entretenida y el capítulo del rodaje de una película en el teatro es divertido y entrañable, tanto en relación a los que trabajan en el cine como a los del teatro: es el capítulo nueve de la segunda parte y vale la pena leerlo aunque no se haya leído nada más.

La familia del protagonista ha sido coleccionista de películas o retazos de ellas que no circulan habitualmente. Su interés por el cine ha sido tanto que la filmoteca de Cádiz fue regida por su padre y ahora la dirige él. Pero la crisis va a hacer que tenga que tomar una decisión crítica: la única manera de conseguir fondos para que siga subsistiendo será vendiendo una rara película de un director danés. Pero hay más gente que la persigue y mezquinas intenciones. En un festival de cine noruego se encontrarán todos los interesados y solo uno podrá llevarse la cinta. (No he estado nunca en Cádiz, pero sí en la ciudad noruega del festival y la iglesia que aparece en el libro es tan bella como se describe).

“Gorm Thorning ofreció café a su invitado.”

Thomas Bernhard: El sobrino de Wittgenstein (**/***)

(144 pág.; Anagrama)                                   (19; abril de 2019)

Ve a saber dónde leí que este libro era interesante, pero lo apunté y apareció en la lista de diez que le di a Anna para que eligiera uno que me regalaría para Navidad. No conocía al autor ni al sobrino del filósofo del que no he leído una línea ni sé qué proponía. Pero resulta que el sobrino era tan buen filósofo como el tío aunque no escribió nada y el autor es de los más reconocidos autores alemanes posteriores a la Segunda Guerra Mundial. A pesar de ello, lo aconsejo a aquellos lectores que puedan aguantar ciento cincuenta páginas sin diálogos y, casi, sin puntos y aparte.

Bernhard comienza describiendo su estancia en el hospital debido a la enfermedad que tuvo que soportar toda su vida. No tenía muchas posibilidades de sobrevivir pero lo hizo y dejó constancia de ello y se explayó de todo lo que le molestó del hospital. En la sección de psiquiatría estaba ingresado el sobrino del filósofo y, como eran amigos, el escritor deseaba recuperarse para poder visitarlo. En ello se pasa sus buenas hojas y lo deja para explicar, por ejemplo, cuando viajaron durante todo un día para encontrar un diario y, como no lo consiguieron, se lamentaron amargamente dejando a la sociedad por los suelos.

Todo el libro es así: saca a relucir lo mejor y lo peor de él mismo, de su amigo y otras personas, de los establecimientos que visita (cafés, tiendas, hoteles) e incluso de las ciudades en las que vive. Habla de la amistad y reconoce que el ser humano no desea tener a su alrededor ni la enfermedad ni la muerte y lo dice en primera persona y refiriéndose a la persona de su amigo. No es una lectura fácil ni agradable, pero inteligente y muy sincera. No me arrepiento de haberlo leído.

“En mil novecientos sesenta y siete, en la Baumgartnerhöhe, una de las religiosas que trabajaban allí, incansablemente, en el pabellón Hermann, me dejó sobre la cama Trastorno, que acababa de aparecer y que había escrito yo un año antes en Bruselas, en la rue de la Croix 60, pero no tuve fuerzas para coger el libro porque sólo hacía unos minutos que me había despertado de la…”

Lucia Berlin: Una noche en el paraíso (***)

(282 pág.; Alfaguara)                        (18; abril de 2019)

El amigo invisible de esta Navidad me regaló este libro: señal que conocía mis gustos o es de los míos, pero en cualquier caso una muy buena elección. Hace medio año escaso que leí el que la ha hecho famosa cuando ya no puede enterarse de ello: una lástima, pues la dura vida que llevó merecía que se le hubiera reconocido su habilidad en construir relatos en los que se describe una situación o unos hechos sin antecedentes y que, mayoritariamente, acabarán sin un final determinado, definido o concluyente.

Mientras los iba leyendo quería imaginarme en qué década del pasado siglo se desarrollaba la historia y la sensación que me producía era que pertenecía a los años veinte o treinta, siendo, en realidad, de los setenta, ochenta o noventa. Esa intemporalidad, cuando menos para mí, me hace pensar que son como retazos de historias que suceden mientras el tiempo se ha detenido: la acción transcurre, pero es como si pasara en un instante y, para el lector, tampoco avanza el tiempo, cosa que es totalmente falsa y se entera al día siguiente por el sueño que arrastra hasta que acaba con esa noche en el paraíso. Berlin, una de las grandes en el mundo de las historias pequeñas.

“De niña intentaba apresar el momento exacto en que pasaba de la vigilia al sueño.”

Perdida en el Louvre

Arnaldur Indridason: Río negro (**)

(352 pág.; RBA)                      (17; abril de 2019; leído en Aigues Mortes)

No hace ni quince días que lo he leído y la trama ya está en mi nube, es decir, en la nebulosa de mi consciente. Este es un nuevo autor de los que tenemos en las estanterías y que me obligo a leerlos para no caer siempre en los clásicos o repetir aquellos que más me han gustado. Toda historia que quiera ser recordada ha de ser singular, sorprendente o muy bien contada para que trascienda a las que hemos leído o vamos a leer, sin que ello quiera decir que no puedan ser aconsejadas, como es el caso, pero sin mayor enjundia, aunque no toda la culpa tiene que ser del autor, pues mi memoria tampoco es para alardear de ella. Interesante nomenclatura la de los nombres y apellidos.

El cuerpo de un hombre joven aparece degollado en su casa, rodeado de sangre y cargado de una sustancia para inhibir la capacidad. No ha habido ningún robo y lo único extraño es la prenda de vestir que lleva, pues no parece de su talla, y un chal, lo que lleva a la policía a la conclusión de que hubo una mujer con él.

“Se puso vaqueros negros, camisa blanca y chaqueta cómoda, se calzó los zapatos de fiesta que tenía desde hacía tres años y pensó en los locales del centro que una de ellas había mencionado.”

Curzio Malaparte: Kaputt (**/***)

(502 pág.; Denoel)                 (16; abril de 2019; leído en Aigues Mortes)

La portada que aparece más abajo es de una edición en francés que, obviamente no he leído, y que no sé si es de Marisol o me la encontré en la calle. En la novela llegan a aparecer sin traducir palabras en diez idiomas y muchas líneas en francés, pero puede seguirse. Después de leer La piel hace nueve años, me quedé con las ganas de leer esta y ahora ha llegado su momento. Aunque no tengo presente la trama completa de la otra novela, sí que tengo el recuerdo de que era dramática y con historias repelentes o truculentas.

Kaputt (roto, hecho añicos), aparte de las historias que él se empeña en contar a los demás en algunas ocasiones, no me parece que sea tan cruda, sino más bien que el autor ha querido representar el drama de la guerra como una opereta, es decir, los capitostes alemanes son ciegos a la realidad circundante y les parece que la guerra será un paseo, aunque tengan que echar marcha atrás en Rusia y que ellos lo vean como un movimiento para coger impulso.

Malaparte recorre Europa siendo siempre bien acogido por los dirigentes alemanes que gobiernan la plaza en cuestión. A su alrededor aparecen generales, hombres de gobierno, príncipes sin reino y diplomáticos (entre ellos tiene un papel principal Agustín de Foxá, embajador español en la época franquista) y durante las cenas, comidas o viajes Malaparte deja hablar y solo pone un contrapunto irónico, sagaz o controvertido que, a pesar de ello, les hace reír por su ingenio.

“El príncipe Eugenio de Suecia se detuvo en medio de la sala.”

Matilde Asensi: Sakura (**)

(414 pág.; La esfera de los libros)                            (15; abril de 2019)

Anna me regaló este libro para San José y, como no lo puede encontrar en digital sin costo, lo leí antes de ir a dormir, que es cuando me dedico a leer libros que no puedo leer en el lector y así me ahorro tener que cargarlos fuera de casa. Hace cinco años que leí de esta misma autora El origen perdido que me pareció más interesante que este, aunque es de aventuras también, porque en Sakura la información que envuelve a la historia me parece muy cogida por los pelos, aunque quien la lea conocerá aspectos de la pintura japonesa y del propio Van Gogh y algunas ideas básicas sobre cromatismo que, a alguien como yo, nunca le sobran.

Media docena de personas son contratadas por un japonés que quiere localizar un cuadro de Van Gogh que se da por desaparecido. Les explica el porqué de su interés y les ofrece una importante cantidad de dinero. Para ello tendrán que ir recogiendo la información que el último propietario de dicho cuadro fue desperdigando aquí y allá. Y así comienza una aventura plagada de pruebas que hace que la historia no sea todo lo interesante que pudiera haber sido con otro planteamiento.

“Llegué al 14 de la rue Clauzel de París con una desagradable sensación de inseguridad y con muchas ganas de darme la vuelta y de salir corriendo.”

José L. Cuerda: Amanece, que no es poco (**/***)

(284 pág.; Pepitas de calabaza)                                (14; abril de 2019)

Creo que hará un par de años que le regalé este libro a Marisol, pues a ella le gusta esta película (lo que no es el caso en mi caso). Como las hojas seguían estando pegadas decidí leerlo yo. Diré que casi me dieron ganas de volver a ver la película, pero creo que seguiría sin gustarme, pues considero que es excesiva, aunque tiene ideas muy buenas y, estoy convencido, que las actuaciones deben ser brillantes.

Hay una pequeña introducción en la que se recomienda fervientemente que se lea el prólogo del propio Cuerda. Es lo mejor, con mucho. Está lleno de chispa, es muy gracioso y cuenta anécdotas de su vida, de antes de tener el guion, del tiempo que estuvo en televisión y del propio rodaje. Considero que vale la pena su lectura, aunque luego no se lea el guion ni se vea la película.

¿Y de qué va esta, es decir, el guion? Un español que es profesor en Estados Unidos ha pedido un año sabático y viene a pasarlo a España. Su padre ha comprado una moto con sidecar para que puedan viajar juntos y el viaje les lleva a un pueblo muy curioso: los habitantes del mismo van todos los días a misa porque es un gusto ver al párroco oficiarla; a los borrachos se les da de beber hasta que no pueden más, pues su función es estar beodos; las mujeres se reúnen para echar pestes de los hombres y para ello requieren a un número de la Guardia Civil, que aguanta estoicamente; y no sigo contando más porque no quiero desvelar los sucesos más curiosos e imposibles que suceden en el pueblo, pero que tienen su gracia y más con los comentarios que va destilando Cuerda. Muy bueno.

“Mal asunto si uno, en el territorio de la creación, tiene que ponerse a explicar lo que ha hecho, por qué lo ha hecho o por qué ha dejado de hacerlo.”

Amado Nervo: Obras completas (***)

(309 pág.; Aguilar)                             (13; marzo de 2019)

Hace ya muchos meses que me encontré tres libros de la editorial Aguilar: el que figura en la imagen, uno de Blasco Ibáñez y el tercero de Cervantes. Este era el más pequeño de los tres y a Blasco acababa de leerlo, además, quería leer uno de poesía, por lo que la elección estaba cantada. Me supo mal dejarlos, pero no quiero coger más de uno cuando encuentro varios en la calle y solo cojo aquellos que me interesa leer, de otra forma tendré que alquilar un piso para la biblioteca.

El libro tiene dos terceras partes de prosa y unas setecientas páginas de poesía, así que esta parte la he dividido en dos. No conocía a este autor más que de nombre, ni siquiera sabía que era mexicano, pero ahora me alegro mucho de la elección que hice: es estupendo, soberbio. Todos los tipos de poesía que he leído (juveniles, místicas, poemas, homenajes, etc.) me han gustado, me han parecido muy elegantes, realmente lo he disfrutado mucho, a pesar de que leer en papel, y de esta editorial, es más cansado: por el peso y el tamaño de letra, pero no tardaré en volver a él y leer el resto de la poesía. Me he decidido a transcribir el poema XXV de Varia, pero no ha sido fácil la elección; sobre todo lo he hecho porque son siete líneas y, si me apuras, es actual a pesar de ser centenario.

“Cantar, que sin fe de erratas,

les gustará a las mujeres:

   –Amor, que después de gratas

caricias, al alma hieres:

te llaman bueno, y maltratas;

te llaman la vida, y matas;

te llaman eterno, y mueres.”

Andreas Höfele: El confidente (*/**)

(317 pág.; Tusquets)                          (12; marzo de 2019)

Las primeras páginas del libro no prometían nada bueno, pues aparte de la facilidad con la que el futuro confidente logra serlo, la razón que se ofrece es ridícula: “sabía mentir”. Esto se dice de un niño al que le puede caer una tunda si dice la verdad del porqué ha perdido la piara (yo he conocido a muchos que hubieran podido ser grandes confidentes; hasta yo mismo, vamos).

En pocas páginas ya es confidente de las más altas instancias y aparecen personajes por doquier y muchas situaciones en las que él tiene que ver. Si no te aclaras, ese es el momento de dejarlo. Yo seguí porque pensé que en algún momento se centraría y explicaría algo interesante (aparece Marlowe), pero no lo hace y la historia de este sujeto, que llegó a ser confidente en la época de Isabel I, se hace larga y tediosa. Lo mejor, el último capítulo que es corto y cuenta la historia sin dramatizarla.

“Supongamos que hemos escapado del inmisericorde y bello tiempo de una tarde de julio, cuando la ciudad entera se lanza, frenética, a las cervecerías al aire libre y a los baños, y nos hemos resguardado en un cine casi desierto.”

Paco Camarasa: Sangre en los estantes (**)

(454 pág.; Destino)                            (11; marzo de 2019)

Hace dos o tres años, durante la semana de BCNegra, fui a una conferencia de Paco Camarasa. No lo conocía de nada, pero salí entusiasmado de toda la información que nos dio, de los conocimientos que demostró tener de la novela negra en general y de la simpatía que derrochó. A la salida me faltó tiempo para comprar el libro que hoy comento. Si he tardado tanto en leerlo es porque se lo compré a Marisol y de sus libros leo uno cada dos meses y, entre los que me aconseja y los que tiene en papel, se van acumulando. Lamentablemente, los conocimientos y la simpatía de este autor ya no los podemos disfrutar.

El libro está ordenado alfabéticamente, aunque en cada capítulo aparecen autores con otras iniciales, pero que tienen que ver con lo que se está tratando o de quien se está hablando. Cuenta muchas anécdotas de la librería que tuvo durante catorce años y de sus encuentros con los autores, tanto en la librería como en la semana negra de Gijón o en la de Barcelona, de la que fue comisario durante muchos años.

A mí que me gusta leer enciclopedias y que he leído algunos tomos, este libro sería como la “biblia” de la novela negra y la clasificaría como de lectura imprescindible, por lo que tiene de historia de esta literatura o por acercarnos a los escritores, escritoras, editores, editoras, lectores y lectoras. ¿Verdad que la última línea cansa? Pues así es todo el libro. Estuve a punto de dejarlo en varias ocasiones; la última cuando ya iba por las últimas letras del alfabeto. ¡Qué pena! Recomendable a secas y para aquel al que le guste el género, las enciclopedias o busque un dato concreto. Ojo: no hay índice onomástico.

“Cuando Montse Clavé insistió en que nos atreviéramos a crear Negra y Criminal y abrimos las puertas de la librería, en diciembre de 2002, los lectores y lectoras nos pedían, aparte de novelas, manuales para orientarse en el laberinto en que se estaba convirtiendo el género negro.”

Henrik Ibsen: Hedda Gabler (***)

(132 pág.; Forgotten Books)                          (10; marzo de 2019)

Repetir un autor del cual no tengo más libros en casa resulta caro en tiempo: seis años ha/he esperado, y eso que valoré La casa de muñecas de lectura imprescindible, es decir, que tengo a Ibsen muy bien considerado, pero hay otros más, muchos, quizá demasiados por leer; pero si no lo hiciera de esta manera me encontraría agotando a un autor y dejando a muchos otros de lado y no llegaría a leerlos nunca. No se puede con todo. Pero la espera ha valido la pena: la señora Gabler ha sido una corta, pero gran e intensa compañía. Ahora la espera aún será mayor y ya se empieza a correr el riesgo de que no llegue a tiempo. Ya veremos, que no será por ganas.

Hedda y su esposo acaban de volver de su viaje de novios. En su casa les espera la tía de él: una señora mayor que vive cerca y cuida a otra tía de salud delicada. A Hedda no le hace gracia que se inmiscuyan en su vida por lo que le hace ver que no es muy bienvenida su presencia en esa casa, así como la de la persona de servicio que tienen y que ya había cuidado de su esposo cuando era un niño. La protagonista irá tomando el control de todo y no lo hará de forma sutil ni escuchando a su marido.

No explico qué tiene que ver la pistola de la portada porque Ibsen lo hace mucho mejor de lo que yo pueda hacerlo y si empiezas a leer el libro ahora en un par de horas lo sabrás… y habrá valido la pena.

“JULIA. (Se para delante de la puerta, escucha un rato, y dice a media voz:)—Pues, por lo visto, no se han levantado aún.”

San Juan de la Cruz: Cántico espiritual (**/***)

(leídas 15 de 148 pág.; -)                              (9; marzo de 2019)

Hace unos ocho años que leí de él un pequeño libro que compartía con Santa Teresa de Jesús y, como me gustó, he repetido. Cuando haya leído unos cuantos libros más aparecerá ella de nuevo. Esta obra es la más reconocida de San Juan de la Cruz y, en mi absoluta ignorancia, lo que no sabía era que explicaba a unas monjas ese cántico; es decir, las quince páginas que he leído son dos veces el poema, pues en una de ellas tiene una estrofa más, y un par o tres de páginas con las explicaciones del santo que pueden ser muy interesantes para muchas personas, pero a mí me parecieron un tostón. Con todo respeto.

Este cántico está compuesto de versos que los esposos se dirigen el uno al otro. He de reconocer que los versos me han gustado y de ahí que me parezca que su lectura es muy recomendable… hasta que empieza la prosa. Para tener una idea de esta, véase el incompleto párrafo que aparece después de la portada.

“1. Por cuanto estas canciones, religiosa Madre, parecen ser escritas con algún fervor de amor de Dios, cuya sabiduría y amor es tan inmenso, que, como se dice en el libro de la Sabiduría (8, 1), toca desde un fin hasta otro fin, y el alma que de él es informada y movida, en alguna manera esa misma abundancia e ímpetu lleva en su decir, no pienso yo ahora declarar toda la anchura y copia que…”

Juan Gómez-Jurado: Cicatriz (**)

(574 pág.; Penguin Random)                         (8; febrero de 2019)

Conozco a este autor de oídas: cuando voy a correr escucho el podcast Todopoderosos en el que él participa muy activamente, pues sus conocimientos son sorprendentes y, para mí, inabarcables. Sean del tema que sean. Este programa sobre cine me lo aconsejó Lorenzo hace un par de años y ya he escuchado todos los emitidos. La única pega que le encuentro a este señor es que necesita hacer saber que posee esos conocimientos y, en muchas ocasiones, suena repipi. Nobody is perfect.

Lorenzo me regaló este libro y, a pesar de que a Marisol no le gustó otro de este autor, yo lo leo y compruebo cómo escribe y cómo son las historias del autor español más vendido. Este, en concreto, yo lo recomendaría, aunque advertiría que los personajes pueden sernos conocidos de otras lecturas. Y, también, explicaría que Gómez-Jurado no puede dejar de ser fiel a sí mismo y deja caer alguna que otra píldora en boca de su protagonista que, personalmente, creo que no le encaja.

El protagonista y su socio tienen una empresa de programación que están a punto de perfeccionar un algoritmo para el reconocimiento de imágenes, pero precisan una inyección de capital para poder seguir adelante. El informático no tiene relaciones sentimentales, solo vive para el programa, pero un buen día decide darse de alta en una web de relaciones y traba conocimiento con una ucraniana que le pregunta dónde vive. Eso le desconcierta y consigue encontrarse con ella en el Caribe. A partir de ese momento, el programa y la consecución del capital pasarán a un segundo término.

La historia de la ucraniana está contada a base de analepsis y rompen el ritmo de la historia del programador, que es bastante más tranquila que la de ella. Y es este personaje el que nos trae recuerdos de otras mujeres de sus características, que no revelo porque no fue intención del autor hacerlo en las primeras páginas. Si lo lees pasarás unas horas entretenidas, que tampoco viene mal.

“La niña no sintió dolor cuando el clavo le rasgó la cara, debajo del ojo izquierdo.”

Knut Hamsun: Victoria (**)

(169 pág.; Juventud)          (7; febrero de 2019)          (Premio Nobel 1920)

Este es el único libro que tenemos de Hamsun y ya era hora de que lo leyera, pues algún mérito tendría, aparte de ser nórdico, si ganó el Premio Nobel. Pero tardaré en leer otro de él, pues sin que sea malo, no me ha parecido gran cosa. O el tiempo no pasa en balde o yo no he sabido apreciarlo.

El título del libro recibe el nombre de la protagonista, una joven que siente inclinación por un joven del pueblo pero rechaza sus atenciones, a pesar de haberle dejado entrever su interés por él. Aunque no se menciona en la novela, el lector puede intuir que la familia de Victoria no vería con buenos ojos la relación con el protagonista, dado que no es tan adinerado como ellos.

“El hijo del molinero caminaba con la imaginación llena de ensueños.”

Mark Haddon: El curioso incidente del perro a medianoche (**)

(268 pág.; Salamandra)                                 (6; febrero de 2019)

Con el inicio de año tan especial que llevo y después del libro anterior no era fácil que acabara el siguiente. Y no lo ha sido, porque este incidente curioso, aunque no está mal escrito deja de tener interés cuando llevas medio centenar de hojas leído, pues la historia más que curiosa es singular y, como tal, puede no interesar a todo el mundo. Como fue mi caso, aunque me esforcé para acabarlo.

El protagonista es un joven con síndrome de Asperger, por lo que no se relaciona bien con las personas pues no le gusta que le toquen los extraños. Vive con su padre porque su madre falleció y algunas madrugadas se despierta y sale a pasear por su barrio. En una de ellas encuentra al perro de la vecina atravesado por una horca y decide investigar quién lo ha matado. Para ello empieza a preguntar por el barrio y resulta que, aunque no encuentra motivación para tamaña atrocidad, se entera de hechos relativos a su familia que desconocía.

“Pasaban 7 minutos de la medianoche.”

Miguel de Cervantes Saavedra: Don Quijote de la Mancha - I (***)

(534 pág.; Real Academia)                            (5; febrero de 2019)

Quizá el motivo de tanto libro dejado a medias era la ansiedad por llegar a este y leerlo de nuevo. Ahora hace diez años que lo leí por primera vez y me gustó tanto (aunque más la segunda parte) que me he propuesto releer un libro cada año de los que más me gustaron, así que la segunda parte será el año que viene. ¿Cuántos dejaré a medias por él?

Aunque ya lo indiqué en mi comentario al segundo libro en 2010, no quiero dejar de insistir que los personajes de Quijote y Sancho son tan buenos y sus diálogos tan divertidos que vale la pena leer las novelas cortas que Cervantes no había publicado e insertó en este libro, pues, al fin y al cabo, no dejan de ser situaciones singulares que se resuelven de manera sorprendente o en última instancia.

Y, como excepción, pues el libro y el autor lo merecen, aquí va un párrafo del prólogo que escribió Cervantes y que tampoco tiene desperdicio:

“Desocupado lector: sin juramento me podrás creer que quisiera que este libro, como hijo del entendimiento, fuera el más hermoso, el más gallardo y más discreto que pudiera imaginarse. Pero no he podido yo contravenir al orden de naturaleza, que en ella cada cosa engendra su semejante. Y, así, ¿qué podía engendrar el estéril y mal cultivado ingenio mío, sino la historia de un hijo seco, avellanado, antojadizo y lleno de pensamientos varios y nunca imaginados de otro alguno, bien como quien se engendró en una cárcel, donde toda incomodidad tiene su asiento y donde todo triste ruido hace su habitación?”

Si mis vanas palabras te han ayudado a leer el Quijote te agradecería que me lo hicieras saber. Abajo, la portada del facsímil de la primera edición que me regaló Marisol.

Joseph Heller: Trampa 22 (*)

(leídas 100 de 656 pág.; RBA)                                   (4; enero de 2019)

Menos mal que el siguiente libro lo acabaré seguro. He dejado de leer este mes más libros que en todo el pasado año. Que conste que el anterior libro de este autor lo valoré como poco recomendable, pero había leído que esta era una novela muy buena, así que le di una segunda oportunidad. Ahora necesita que me reencarne para que vuelva a leer otra, si es que la tiene y yo me olvido de estas dos.

Segunda Guerra Mundial: un batallón de aviadores norteamericanos lo único que buscan es cómo hacer que sean destinados a la patria de nuevo, así que se hacen pasar por locos, todos, tanto es así, que cada uno le dice a otro que está loco. Pero el estarlo es signo de que no se volverá al origen, ya que el que está loco no razonará la solicitud y, si lo hace, no está loco, por lo que no volverá. Esta es la trampa 22 creado por el Alto Mando a fin de evitar las solicitudes de dejar el frente. Dicho esto, Heller nos empieza a contar historias malas y chistes peores para hacernos pasar el rato. No sé cómo lo puede hacer seis veces más de las que yo leí, pues con cien hojas ya me di por enterado. Si tienes mucho interés en leer esta novela es preferible que veas M.A.S.H., y eso que no me gusta mezclar estos dos géneros, pues ambos me alimentan desde mi más corta infancia.

“Fue un flechazo.”

Alicia Giménez Bartlett: Un barco cargado de arroz (**)

(394 pág.; Booket)                             (3; enero de 2019)

Acabé el año dejando de leer un libro y este año he comenzado muy riguroso o con pocas ganas de perder el tiempo, pues he desechado dos más, por lo que, cuando comencé a leer este me esforcé en seguir leyendo aunque creí que no me gustaría, pues se inicia como si conociera de toda la vida a la protagonista y a su segundo. Lo cierto es que cualquiera que vea la televisión posiblemente conocería a Petra Delicado pero no es mi caso, aunque me sonaba. Después de leer unos capítulos hubo algo que me hizo reír, de lo que ya no me acuerdo, y seguí leyendo hasta el final con gusto.

A la mencionada y su ayudante no les parece plausible que la muerte de un mendigo haya sido causada por una banda de cabezas rapadas y se dedican a investigar a pesar de las evidencias. Encuentran algunos hechos extraños en relación al mendigo y eso les da pie para seguir en la idea de que no es lo que parece. A medida que avanza la investigación, la novela nos va descubriendo aspectos familiares y personales de ambos protagonistas.

“Garzón no comprendía por qué aquel cadáver me impresionaba especialmente; tampoco lograba hacerse una idea de cuál era la índole de mi emoción.”

Garci Rodríguez de Montalvo: Amadís de Gaula (*)

(leídas 97 de 713 pág.; Orbigo)                                (2; enero de 2019)

Hace más de un mes que dejé de leerlo, pero me acuerdo perfectamente de las ganas que tenía de empezarlo y de lo rápido que se fueron yendo. Este libro está considerado como uno de los mejores de caballerías, por lo que no quiero pensar lo que debe ser leer uno que no tenga esta consideración. La lectura del casi centenar de páginas me ha servido para apreciar mucho más el Quijote y desear releerlo, para lo que ya no me falta mucho.

Tanto da que sea Amadís, como su hermano u otro de sus allegados: jóvenes imberbes que desean ser caballeros y desfacer entuertos, etc., etc., y lo consiguen a punta de porrazos a mansalva, con los que matan o hieren de consideración a sus oponentes y de los que ellos se reponen con bellas damas, pueblerinas o de la corte, pero siempre las más hermosas. Así una tras otra. ¡Gracias Cervantes por abrirnos los ojos!

“Considerando los sabios antiguos que los grandes hechos de las armas en escrito dejaron, cuán breve fue aquello que en escrito de verdad en ellos pasó, así como las batallas de nuestro tiempo que por nos fueron vistas nos dieron clara experiencia y noticia, quisieron sobre algún cimiento de verdad componer tales y tan extrañas hazañas con que no solamente pensaron dejar en perpetua…”

Anna Gavalda: El consuelo (*/**)

(leídas 270 de 558 pág.; Seix Barral)                          (1; enero de 2019)

Otra estantería, otro libro, pero el mismo resultado que el anterior: poco después de la mitad decido que ya está bien de leer aquello que no me está interesando y, además, que no me parece que esté bien escrito y voy a dar una razón para ello: en la primera página de la novela        se utilizan los puntos suspensivos tres veces, en la segunda doce y, para no aburrir a mi posible lector daré la cifra total de puntos suspensivos que aparecen en la novela: ¡5.265 veces! Y a pesar de eso la he calificado como poco aconsejable y no nada aconsejable.

El protagonista de la novela es un arquitecto que no viaja constantemente y que recibe una carta en la que se le comunica de manera muy fría que una antigua conocida suya ha fallecido. No sabe cuándo ni cómo, pero el recuerdo de las vivencias que tuvo con ella y su hijo, cuando era un niño y adolescente, le empiezan a ocupar la mente.

Para cuando dejé la novela empezaba a ponerse algo interesante, pero creo que ya le dediqué demasiado tiempo y no sirve aquello de que “puestos” mejor acabarla, pues puede empeorar… la novela y mi humor.

“Se quedaba siempre como apartado.”

David Forrest: Y a mi sobrino Albert… (*)

(leídas 109 de 207 pág.; Versal)                              (58; diciembre de 2018)

Dicen que una imagen vale más que mil palabras: me hubiera tenido que fijar más en la portada y no elegir este libro de la estantería. También me hubiera podido enterar mejor de lo que querían decir esos puntos suspensivos del título: “le dejo la isla que le gané a Fatty Hagan en una partida de póquer.” ¿A que tiene gracia? Pues así es toda la novela… (que leí hasta que me cansé de ella, pues era un chiste malo seguido de otro que no tenía gracia). Yo también sé usar los puntos suspensivos. Forrest tenía que haber aprendido de Les Luthiers: “La bella y graciosa moza marchose a lavar la ropa”.

Al joven de la portada ya sabemos que su tío le ha dejado en herencia una isla. El se piensa que es una isla importante, pero resulta un peñasco sin ningún atractivo, salvo la joven de la portada que le gusta ir a ella a tomar el sol desnuda. Cuando consigue conquistarla y van a hacer el amor, un barco espía ruso se empotra en la isla y… en este momento es mejor coger otro libro.

“Albert preguntó:

–¿Hay ballenas por aquí?”

Leni Riefenstahl: Memorias (**/***)

(928 pág.; Lumen)                             (57; diciembre de 2018)

Hacía mucho tiempo que quería leer este libro, pues aunque no he visto la película por la que es muy conocida, me interesaba saber de su vida, de la que lo desconocía todo. Y por fin había llegado ese momento. Los primeros capítulos me dejaron un poco frío, pues literariamente no tiene un gran valor y si a esto le añadimos un detalle exagerado acaba siendo aburrido leer sobre los primeros años de vida de una persona … pero pasado ese momento (y llega muy pronto) empiezas a descubrir una persona excepcional.

Leni, como llegaron a conocerla los habitantes de Sudán, fue bailarina en sus primeros años de su vida; como se lesionó, aprovechó el ofrecimiento de rodar películas de escalada, con lo que en su adolescencia hacía alpinismo descalza; en un rodaje no pudo asistir el director de la película y ella dirigió las escenas con tan buen tino que a partir de entonces, además de actriz también era directora; practicó esquí y participó en campeonatos; Hitler vio sus películas y le exigió que rodara la convención del partido nazi y, en el 36, la Olimpiada de Berlín; sus películas ganaron premios internacionales, pero debido a la Segunda Guerra Mundial, pasó años sin poder trabajar y lo perdió todo; se fue a rodar una película en Africa y acabó siendo reconocida mundialmente por las fotografías sobre los pueblos Nuba; descubrió el submarinismo a los setenta años y lo practicó hasta pasados los noventa, mientras hacía fotografías que eran publicadas por las revistas más prestigiosas; y sobre los ochenta años dedicó cinco de su vida a escribir este libro, un detallado diario que sería enormemente aburrido sino fuera sobre la vida de Leni Rienfenstahl.

“No resulta fácil desprenderme del presente y sumergirme en el pasado para comprender el largo y accidentado peregrinar de mi vida.”

David S. Kidder & Noah D. Oppenheim: 365 días para ser más culto (**/***)

(766 pág.; Booket)                             (56; diciembre de 2018)

Hará un par de años regalé un libro a como este a Marisol y a Anna, y el día 1 de enero decidí que yo también podía intentar ser más culto y aunque he tardado un año (menos un día, pues tiene notas para 52 semanas, por lo que le falta una para el último día), creo que he conseguido que algo me quede en la mollera y, aunque lo pierda, nadie me quitará las entretenidas horas de nuevos conocimientos e ideas que me ofreció.

El libro ofrece un par de páginas para cada día y los temas versan sobre historia, literatura, artes plásticas, ciencia, música, filosofía y religión. Obviamente son escuetas presentaciones, en algunos casos con alguna frase discutible o innecesaria, muy orientada al mundo anglosajón u occidental, salvo en religión donde son minoría las notas sobre la religión católica. No obstante todo lo que se pueda decir acerca de sus carencias, creo que no es vana su lectura, por lo menos a aquellas personas, como yo, que tienen lagunas del tamaño de los océanos. He buscado si tenían más publicaciones de este estilo, pero están todas en inglés, por lo que lo dejaré para mi próxima vida.

“El signo de exclamación en matemáticas es tan divertido como parece.”

Los factoriales!

Ricardo Palma: Tradiciones peruanas (***)

(383 pág.; Aguilar)                             (55; diciembre de 2018)

Ultima parte de este largo, y muy interesante para mí, libro sobre tradiciones. Lo empecé a hojear hace unos cincuenta años, volví a él hace cuarenta y ahora lo he leído hasta la última sílaba. Ojalá tuviera la memoria que, seguramente, tuvo su autor. Lo que he leído sobre historia, geografía, lingüística (muy importante en la vida de Palma), biografías y costumbres, entre otros muchos temas que olvido, me han dado, sino conocimientos dada mi ausencia de memoria, muchas horas de entretenimiento. Por eso, las tres estrellas que se lleva cada una de las partes en que lo he leído.

Esta última la componen artículos y versos, críticas, correspondencia, refranes, adagios y epigramas, geografía y diversos índices, siendo cada apartado tan interesante como al lector puedan interesarle estos temas. Yo he leído hasta los índices geográficos, es decir, la relación de las poblaciones que van apareciendo en las historias y me he quedado maravillado de los centenares de sitios y lo lejanos a la residencia del autor que han llegado a aparecer. Ya no tendré tiempo de volver a leerlo, pero siempre recordaré que puedo abrir el libro por cualquier parte y disfrutar de su lectura.

“Como ya voy teniendo, y es notorio,

bastante edad para morir mañana,

según dijo con chispa castellana

Ramón de Campoamor y Campoosorio,

que, en lo desmemoriado,

es un segundo yo pintiparado,

quiero dejar escrita cierta historia

de un amor, como mío,

extravagante y digno de memoria

perpetua en bronce o alabastro frío.

¿La he leído en francés o la he soñado?

¿Mía es la narración o lo es de un loco?

¿He traducido el lance o me ha pasado?

Lectora, en puridad: de todo un poco.”

De cómo desbanqué a un rival