José R. Germà Lluch: Dioses de bata blanca (*/**)

(326 pág.; Planeta)                 (44; julio de 2026)

“Si hubiera guardado todas las nomas de seguridad, Geoff Callahan no habría muerto aquella tarde nublada en las costas de Australia”.

Ilaria Tuti: La virgen negra (*/**)

(504 pág.; Alfaguara)             (42; julio de 2026)

“Teresa piensa a menudo en la muerte”.

Paul Sussman: El enigma de Cambises (*/**)

(459 pág.; El País)                   (24; abril de 2026)

“La mosca llevaba toda la mañana incordiando al griego, quien, como si el sofocante calor del desierto, las marchas agotadoras y las magras raciones no fuesen suplicio suficiente, tenía que soportar ese tormento añadido”.

Robert Walser: Los hermanos Tanner (*/**)

(335 pág.; Siruela)                  (17; marzo de 2026)

 

Regalo de Anna por San José de 2025.

“Una mañana, un joven de aspecto adolescente entró en una librería y pidió ser presentado al dueño”.

Michael Cunningham: Día (*/**)

(283 pág.; Lumen)                  (66; diciembre de 2025)

 

Regalo de Mari en la Navidad de 2024.

“A estas horas tan tempranas el East River adquiere una fina capa translúcida, una piel brillante y acerada que parece flotar sobre el río mismo a medida que el agua pasa del negro nocturno al profundo verde opaco del día siguiente”.

Henry H. Richardson: El principio de la sabiduría (*/**)

(336 pág.; Alba)                      (37; agosto de 2025)

“Los cuatro niños estaban tumbados en la hierba”.

Juan M. Domínguez: Doce columnas (*/**)

(leídas 200 de sus 621 pág.; autoedición)                 (24; junio de 2025)

“Llegaba tarde otra vez y lo peor era que, en esta ocasión, su excusa no sería creíble”.

Elaine Garvey: El departamento de vestuario (*/**)

(240 pág.; Alba)                      (19; mayo de 2025)

“Me bajé en Green Park y eché a andar”.

Charles Dickens: La tienda de antigüedades (*/**)

(860 pág.; Nocturna) (3; enero de 2025)

“Con frecuencia paseo por la noche”.

Francisco Umbral: Mortal y rosa (*/**)

 (251 pág.; Austral)                  (52; agosto de 2024)

 

Regalo de algún compañero de Novela-I el 23-04-24.

“Cuando me arranco al bosque de los sueños, a la selva oscura del dormir, y me cobro a mí mismo, me voy lentamente completando”.

Marina Lewycka: Los amores de Nikolai (*/**)

(406 pág.; Lumen)                  (23; abril de 2024)

 

“Dos años después de la muerte de mi madre, mi padre se enamoró de una divorciada ucraniana rubia y glamourosa”.

Marian Izaguirre: Después de muchos inviernos (*/**)

(272 pág.; Lumen)                  (16; marzo de 2024)

Recomendado por JP.

“Hay una mujer de espaldas junto a la ventana, lleva una bata de motivos geométricos que parece un cuadro de Robert Delaunay”.

Benajmin Labatut: Un verdor terrible (*/**)

(214 pág.; Anagrama)            (92; diciembre de 2023)

Escuché en La Cultureta que este era un libro muy interesante. Qué escuché realmente no lo recuerdo, pero algo me gustaría de lo que se dijo en ese podcast para que anotara este libro y se lo regalara a Anna en el cumpleaños de 2022… a pesar de lo poco que  llueve, ha llovido desde entonces.

Anna no lo ha leído todavía y yo le he dicho que sea el último libro de su vida, cuando ya no le quede ningún otro para leer, porque no es bueno. Labatut elige media docena de personalidades científicas y se dedica, después de presentarnos la razón de que sean conocidos, a contarnos que fueron esquizofrénicos, drogadictos o borrachos o solamente chiflados, y a ello le dedica páginas y páginas, como si fuera lo más importante de esas interesantes personas.

Si no le he puesto una sola estrella, sin paliativos, es porque habiendo estudiado física conozco los nombres que aparecen y las teorías a ellos debidos y, quieras o no, me ha hecho gracia recordarlo cuatro decenas de años después. Pero los párrafos desagradables, que los hay, que nos muestra la humanidad (en el bien supuesto de que sea cierto lo que se cuenta) de esos genios le quita toda la gracia al libro y, desplazado al ostracismo de los “no volver a leer” hará que, su recién publicada novela, no la lea nunca porque, además, huele a que utiliza la misma estrategia que en esta. Lástima de recomendación de un programa que me gusta.

“Durante un examen médico realizado en los meses previos a los juicios de Núremberg, los doctores notaron que las uñas de las manos y los pies de Hermann Göring estaban teñidas de un rojo furioso”.

Bradford Morrow: Los falsificadores (*/**)

(224 pág.; Siruela)                  (54; agosto de 2023)

Acabo de terminar este libro y leo en los agradecimientos que el autor dice que debe mucho a las personas que ha conocido a lo largo de su vida de coleccionista, y eso se nota en la novela: la trama de suspense o la que rodea a la de coleccionista o falsificador es inferior a las dos últimas y, personalmente, me ha interesado bien poco. Si hubiera sido más largo lo habría dejado sin acabar.

El futuro cuñado del narrador es atacado en su casa y le seccionan las dos muñecas dejándole sin manos. A partir de aquí nos iremos enterando de la relación entre su hermana y el narrador y a lo que este se dedica.

“No llegaron a encontrar las manos”.

Natalia Ginzburg: Léxico Familiar (*/**)

(131 leídas de 272 pág.; )                  (28; abril de 2023)

Inmerso como estoy en intentar escribir algo de corte biográfico, que aún no es momento de precisar, Jesica me aconseja que lea este libro en cuanto a que es auto ficción, aunque ya me advierte de que no lo termine. Lo empiezo a leer, me fijo en la voz narrativa (que es la que me gustaría emplear si yo narrase algo así), y no me desagrada.

Cien páginas más tarde, estoy cansado de ese padre gruñón que, siempre que abre la boca, su hija pone el comentario entre admiraciones debido a que, más que hablar, grazna. Estoy cansado de los hechos anodinos de su familia y, por lo único que lo seguiría leyendo, es por las muchas relaciones que tuvieron con personas tan conocidas del mundo del arte, la política o la ciencia.

Tenía razón, Jesica, por lo que yo también lo aconsejo a aquel que quiera leer un libro de auto ficción. (Marisol leyó otro libro de esta autora y tampoco le gustó).

“Cuando yo era pequeña y vivía en casa de mis padres, si mis hermanos o yo volcábamos un vaso encima del mantel o se nos caía un cuchillo, mi padre [Giuseppe Levi] tronaba: «¡No hagáis groserías!»”.

Sándor Márai: El último encuentro (*/**)

(192 pág.; Salamandra)                     (2; enero de 2023)

Rosa nos encarga la lectura de este libro y su análisis durante las vacaciones navideñas. Me dedico a él los días previos a Reyes y este día a escribir mis impresiones.

La historia comienza cuando el protagonista, un general, recibe una carta cuyo contenido desconocemos y empieza a dar secas órdenes a sus criados. Durante un tercio de la historia sabremos del pasado de este personaje y de su estrecha amistad con un compañero de estudios y de armas. La segunda mitad de la novela es un larguísimo monólogo en presencia de este amigo al que ha esperado durante cuarenta años para pedirle explicaciones de un suceso. Y esto es lo que mata la historia.

Me ha parecido una lectura muy tediosa para tan poca satisfacción. La hipótesis de partida no está mal si el resultado o si la forma de contar la historia hubieran sido otros.

“El general se entretuvo casi toda la mañana en la bodega del lagar”.

Stefan Zweig: Tres maestros (Balzac, Dickens, Dostoievski) (*/**)

(leídas 209 de 232 pág.; Acantilado)             (85; diciembre de 2022)

Este libro es el décimo que leo de este maestro; mejor dicho, el décimo que casi leo, pues a menos de treinta hojas del final, no pude con tanto análisis psicológico.

De los personajes de Balzac, Zweig nos explica que: “como él son sus héroes. Todos poseen el afán de conquistar el mundo. Una fuerza centrípeta los lanza fuera de la provincia, de la patria chica, hacia París”.

De Dickens: “Nunca en el siglo XIX hubo en parte alguna una relación tan íntima e inquebrantable entre un escritor y su pueblo. Su fama echó a volar como un cohete, pero no se apagó, permaneció como un sol brillando inalterable sobre el mundo”.

Pero es a Dostoievski, al que le dedica tres veces más de páginas que a los otros dos autores, al que le hace el estudio más intenso, filosófico, espiritual y corporal. Basa sus elucubraciones en el alma rusa, el carácter de sus compatriotas y, para mi gusto, se alarga y alarga tanto, que llega a agotar al lector o, por lo menos, a este que escribe.

En cualquier caso, prefiero no haberme quedado con las ganas de haberlo leído. Habiendo llegado al décimo libro, de nadie he leído tanto como de él, paso a leer con cierta asiduidad a otro autor y volveré a Zweig mucho más adelante, como me pasa con tanto buen autor que ya he leído.

“Es difícil y de mucha responsabilidad hablar dignamente de Fiódor Mijáilovich Dostoievski y de su importancia para nuestro mundo interior, pues el peso y la envergadura de este hombre único requieren una nueva medida”.

Raymond Carver: Todos nosotros (*/**)

(180 pág. leídas de 648; Anagrama)             (81; noviembre de 2022)

Una de las cosas que me gustan es leer otro libro de un autor que ya haya leído y mucho más si el autor me ha parecido muy bueno, como es el caso. Claro que, lamentablemente, a veces esa lectura no me complace tanto como las anteriores o, incluso, no llega a su destino, que ha sido lo que ha pasado en esta ocasión.

En 2018 leí los cinco libros publicados en prosa de Carver y ahora quería leer su poesía, pero no llegué a las doscientas páginas. Su poesía está escrita en prosa, es decir, verso totalmente libre, así como la historia: puede decirnos algo o quedarse en el aire. A mí no me ha dicho nada. A Gallagher, poetisa que fue su compañera, le parecen unos poemas magníficos. Sin duda que tendrá razón, pues sabe mucho más que yo. En mi ignorancia, no me han gustado.

“Es agosto y no he

leído un libro en seis meses

salvo una cosa titulada The Retreat From Moscow

de Caulaincourt."

Bebiendo en el coche

Doris Lessing: El cuaderno dorado (*/**)

(leídas 122 de 864 pág.; Lumen)(72; octubre de 2022) (Premio Nobel 2007)

El libro está concebido en cinco partes que, a su vez, se subdividen en dos: la descripción de un cuaderno de los que va escribiendo una de las protagonistas de la historia y una parte llamada Mujeres libres, que viene a ser, más bien, la parte más novela. Leí la primera de las mujeres, un poco del cuaderno azul y el principio de las mujeres 2.

Si nunca has pertenecido al Partido Comunista no es fácil entender la filosofía intrínseca por la que discuten los personajes de cualquiera de sus partes, por lo que a mí, que me cuesta seguir ese tipo de razonamientos, se me hace bastante inentendible e intragable.

Por otro lado, las miradas son: incisiva, escudriñadora, con curiosidad, de reproche, imperturbable, elocuente, hostil, abierta hostilidad, con un esfuerzo, con semidesprecio, con dureza, sacando chispas, de verdad, seria y oscura, de culpa y arrepentimiento. Estas miradas están entresacadas de las sesenta y cuatro veces que se usa el verbo mirar en Mujeres libres 1 (sesenta y siete páginas). Yo no tengo capacidad de mirar ni de imaginar tanta variedad de maneras de hacerlo.

“Las dos mujeres estaban solas en el piso londinense.”

Jean Echenoz: Vida de Gerard Fulmard (*/**)

(172 pág.; Anagrama)            (70; octubre de 2022)

Marisol me regaló este libro por Reyes antes de que hubiera leído el primero que me compré yo. Correr me gustó mucho, pero el siguiente, que era narrativa ya no me gustó y este ha estado en la misma línea. No sé dónde he leído que Echenoz es el escritor que sacará a flote a la literatura francesa, pues están bien apañados, más vale que empiezan a buscar a otro.

Este Fulmard es un cretino que no sabe hacer nada y Echenoz decide cogerlo para (de)construir otra de sus novelas que le divierten (lo dice un crítico en la contraportada) pero que, a alguien como yo, le aburren soberanamente. Si esta novela tuviera más de doscientas páginas no la habría terminado. No me apetece ni intentar un resumen y, aunque no lo parezca, la frase al pie de la portada es la primera de la historia.

“En este punto de mis reflexiones estaba cuando se produjo la catástrofe.”